Как мимолетный миг в ночи, Когда горит огонь в печи И мотылек на свет летит.. Когда крыло его сгорит. Взгрустну я тихо о былом О том, что вспомнится с трудом
Так бывает не часто... ты плачешь. Надеешься, что кто-нибудь услышит, кричишь. Но почему-то крик уходит куда-то глубоко внутрь, и нет сил вытянуть его наружу. И получается, что сидишь напротив своей боли и смотришь ей в глаза. Хочешь дотянуться до нее, схватить, задушить. Но сидит она слишком далеко. Нет сил, нет желания жить... И ты берешь стакан горячительной жидкости в руку, она повторяет этот жест будто в зеркале, пьешь, становится спокойней, и несчастный образ её становится все прозрачнее... А последний глоток убивает боль и дает импульс, один единственный импульс к новой жизни. И потом новый день становится действительно новым, если сможешь сделать этот последний глоток...